Мёртвая смерть/Вжик

Сегодня под утро мне с какой-то целью приснился Иосиф Бродский. Он сидел на каком-то сложном устройстве, в котором что-то двигалось, вращалось, подпрыгивало, и в результате всего этого самая верхушка устройства держалась неподвижной.

Бродский был маленький, величиной с вишнёвую косточку. Он и выглядел как косточка, но я откуда-то знал, что это Иосиф Бродский, и что он читает свои новые стихи, написанные посмертно и адресованные Евтушенко.

Сначала стихов было почти не слышно, но потом я различил такое:

Самое ужасное – это не стая, Самое ужасное – это жизнь пустая: Если по стене человеческий мужик Бегает как муха и говорит «Вжик! Вжик!»

Тут я вдруг понял, что это никакой не Бродский, и проснулся.

)(